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他从阿史那口中得知过土耳其重炮的威力，却没想到帖木儿会在这里动用如此杀器——那些炮管在阳光下泛着的冷光，比呼罗珊步兵的长矛更让人脊背发凉。
而在圣战军团的阵地上，阿布德·拉扎克得知命令时，差点把手里的弯刀捏断。
他的亲卫战战兢兢地重复着帖木儿的指令：“大汗说……让您的人配合小亚细亚军团，负责清理炮位附近的明军游骑……”
“配合？”阿布德·拉扎克低吼一声，一脚踹翻了身边的马扎，“我浴血奋战三日，他穆罕默德凭什么摘桃子？！”
他望着远处小亚细亚军团的旗帜，眼里喷出火来——那面绣着新月的旗帜在风中招摇，像在嘲笑他的无能。
阿布德·拉扎克死死盯着棱堡上不断扩大的缺口，指节攥得发白，连链甲摩擦的“咯吱”声都盖不住他牙齿的咬合声。
那道被炮火撕开的口子边缘，还挂着圣战军团士兵的碎衣甲——是他麾下的士兵用三天三夜的血肉之躯，在火铳与火药包下硬生生磨出的破绽。
三天里，他的士兵像潮水般扑向棱堡，用尸体填平了三道壕沟，用链甲挡住了不计其数的铅弹，连未成年的辅兵都化作了填补缺口的肉泥。
现在棱堡的水泥墙体上，那些暗红色的血痕大半是呼罗珊步兵的血，射击孔里卡着的断矛、墙根堆着的残肢，哪一样不印着圣战军团的印记？
可穆罕默德·苏丹的重炮一响，所有人都忘了是谁先在棱堡上敲开第一道裂缝。
那些土耳其军官举着望远镜指指点点，仿佛这摇摇欲坠的防线是他们一炮轰出来的；连帖木儿派来的近卫，看他的眼神都带着几分轻蔑，仿佛在说“早该让专业的来”。
他猛地一拳砸在身边的投石机支架上，木架应声断裂。
三天前，正是这架投石机砸塌了棱堡的第一个瞭望塔；三天里，他的士兵用牙齿咬开藤牌，用身体堵住射击孔，才让防线出现了松动的迹象。
可现在，功劳要被那些坐享其成的突厥人抢走，他的血、他士兵的血，都成了别人军功簿上的注脚。
远处传来穆罕默德·苏丹的狂笑，那笑声像针一样扎进阿布德·拉扎克的耳膜。
他望着棱堡缺口处晃动的明军旗帜，又看看脚下踩着的、还带着余温的同伴尸体，一股腥甜涌上喉咙——那是愤怒，是不甘，是被夺走胜利果实的屈辱。
他知道，就算最后攻破棱堡，史书上也只会写“小亚细亚军团以重炮破城”，没人会记得，是谁用血肉之躯，先在钢铁防线上撞开了第一道裂痕。
他更知道，因为始终久攻不下，帖木儿大汗看向他的眼神早已没了往日的赞许，帐中议事时，那些曾经附和他的贵族开始转向穆罕默德·苏丹，连亲卫传递的军令都带着不容置疑的冷硬。
皇储之争本就如履薄冰，乌马尔与哈里苏丹的前车之鉴犹在眼前，如今他耗费五万精锐却寸功未立，等于亲手将继承权拱手让人。
争夺皇储的可能，早在棱堡下的第三夜就已断绝，剩下的，不过是在大汗的怒火中苟延残喘，连抬头看一眼金顶大帐的勇气都渐渐消散。
千夫长们围上来劝道：“军团长息怒，大汗的命令……”
“我知道是大汗的命令！”阿布德·拉扎克打断他，一拳砸在旁边的投石机支架上，木架应声断裂，“可那些突厥人懂什么攻城？他们只会用炮轰！轰塌了棱堡，功劳都是他们的，我们的血岂不是白流了？”
他想起那些在火铳下倒下的士兵，想起被火药包炸碎的少年兵，胸口就像被巨石堵住。
可帖木儿的军令如山，亲卫带来的不仅是命令，还有大汗的近卫——那几个佩着金刀的武士正冷冷地盯着他，显然是来监视的。
“让士兵们……让开炮位。”阿布德·拉扎克咬牙切齿地说，声音里满是不甘，“告诉他们，把尸体拖开，给那些突厥人的炮让地方——但都给我睁大眼睛看着，看看他们到底有多大能耐！”