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还要干什么？
童音未脱的质问。
清脆。
天真。
却像一道惊雷。
在空旷的山岗上回荡。
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撞在冰冷的青石碑上。
发出沉闷的回音。
又弹向茫茫的松林。
惊起几只避雨的飞鸟。
风穿过松针。
发出阵阵低吼。
仿佛埋在黄土下的先辈。
正在侧耳静听。
成年人都沉默了。
这个问题太锐利。
锐利到足以刺破所有资本家伪善的外衣。
李念祖没有马上回答。
他慢慢站直了身体。
松开握着儿子的手。
风吹起他的夹克下摆。
雨水打在他的黑框眼镜上。
聚成水珠。
他没有伸手去擦。
他转过头。
目光越过层层雨雾。
越过那些起伏的山峦。
落在那座闪烁着蓝色光芒的青云大厦上。
那是人类权力的最高峰。
赢了所有人。
然后呢？
这是每一个帝国走到巅峰时。
都会面临的死局。
历史上的霸主。
多半死于高处不胜寒的疯狂。
亚历山大大帝如此。
罗马帝国如此。
就连那些藏在欧洲古堡里的隐世家族。
也是烂在了这种疯狂里。
找不到新的目标。
就会自我毁灭。
李念祖收回视线。
他低头看着脚下的黄泥。
他再次蹲下身。
与儿子视线平齐。
宽大的手掌。
带着粗糙的老茧。
覆在小星河的头顶。
星河。
李念祖的声音平缓。
像是一条静静流淌的深河。
不急不躁。
你太祖爷爷那代人。
生在烂泥里。
他的使命很简单。
就是活下来。
在没人讲理的街头。
拿刀。
拿命。
去拼一口饭吃。
护住一家老小的命。
不当饿死鬼。
小星河睁着大眼睛。
眼眶微红。
默默点头。
你太爷爷那代人。
李念祖的目光转向李青云的墓碑。
看着上面斯文瘦金的刻字。
他不用刀。
他用的是数字。
他生逢乱世。
洋人拿着资本的尖刀。
想割咱们华夏人的肉。
想吸乾咱们的血。
他的使命。
是挺直华夏人的腰板。
把那些不可一世的西方财阀。
硬生生踩在脚底下。
踩得他们粉身碎骨。
让他们知道。
这天下到底是谁说了算。