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第4章蛋(第1/2页)
浣花那串弯绕的线，吴岭看了半天，还是看不懂。
门外两声摩托车喇叭。
外卖到了，袋子挂在茶馆门把手上。
他走出来的时候，连骑手的背影都看不到了。
吴岭把药拆了，顺手将柜台上给张大爷常备的方糖一起搁进竹篮。
再拆一颗喉宝塞嘴里，薄荷，甜，小翠应该认得。
他抬头看到笔记还摊在桌上，伸手想合上，手却莫名地停了。
往前翻了一页。
这才发现第三页右下角，有五个字压着，字迹比别的地方重——
茶馆内，安全。
吴岭盯着看了一会儿。
合上笔记，提篮，走到后门前。
没光。
老周头说过的一句话浮上来。
“认真说书的辰光，门开得勤些。敷衍了，门就懒得开。”
吴岭把篮子搁下，从兜里摸出醒木。
一个人，没台子没听众，对着一扇关死的门说书。
这事搁在春熙路讲出去，同行能笑他半年。
但此刻的他根本不在意，清了清嗓子，起了个头。
“话说那一日——”
声音压着没放开，门缝里什么都没有。
外面巷子里电动车嗡嗡地过，他自己的声音浮在上头，薄薄的。
讲了几句爷爷留的旧段子没反应，他便换了一段自己的。
一个跑江湖的郎中，半夜踏着雪赶路，揣着一包药走了三里山路，去赴一场等了三天的救急。
这段他在重庆讲过上百次，闭着眼都不会卡壳。
讲到郎中站在那户人家门前，抬手推开那扇柴门的时候——
后门的门缝亮了一线，暖黄色，细得像一根头发丝。
他收声，愣了半秒。
故事里的大夫推门，他面前的门也跟着开了。
醒木没拍，他把它揣回兜里，提起篮子，推门进去。
屋顶天窗关着，六月的闷气兜在里面散不出去，茶烟比平时厚了一层。
堂倌还在提壶穿桌，但“掺茶”两个字拖得有气无力的。
棋盘也还在摆，哗啦啦的落子声之间，停顿比以前长。
靠窗那张桌子空着。
吴岭扫了一圈，小翠不在。
“小翠呢？”他问旁边一个茶客。
茶客朝内堂努了努嘴，没说话。
老周头在常坐的位置，茶盖斜搁碗沿。
吴岭提着篮子过去。
“她怎么了？”
“后头烧得凶。”
“烧？”
“夜里守她妈。”
“她妈...怎么了？”
“小翠她妈，病了有些日子了。娘俩一直住后头，是老掌柜当年留给她们的。”
“严重？”
老周头没回。
吴岭不太会问下一句。
老周头伸手朝内堂一指：“你自己去看。”
内堂比外堂暗，窗小。
一张矮脚椅，小翠缩在上面，半个身子陷进去。
脸烫得发青，头发乱着，辫子松了一半。
矮桌上一碗没喝完的粥，凉了，浮着一层皮。
小翠听见脚步声，睁了下眼。
看见吴岭。
想起来。
没起来。
“掌柜的……”
嗓子哑得比上回还深，感觉像是风箱快烧穿了。
吴岭蹲下，手背先碰了一下她额头。
烫，像捏了块炭。
“几天了？”
“三……”她咽了咽，“三天。”
“大夫呢？”
“来过。”
“吃啥了？”
“……药。”
“饭呢？”
小翠摇了摇头。
吴岭瞥了一眼矮桌上那碗凉粥。
她手里攥着一块布，灰灰的，早就没水了。
“我妈。”她嘴唇干，“里头。”
吴岭转头看内堂更里面。
一扇矮门虚掩着。
门缝里透出一股药味，混着别的，是久卧的人的气味。
他起身朝那扇门走了两步。
老周头这时候从外堂跟进来，手在他胳膊上按了一下。
“你先莫进。”
“怎么了？”
“她妈得的是痨病，已经快两年了。四圣祠那边看过，药吃不起。刘大夫一直在拖。今早刚来过，摇头走了。”老周头声音压得很低。
吴岭的手在篮子把上攥紧了一下。
板蓝根，止咳糖浆，喉宝，方糖。
退烧的没带，抗生素没带，补液没带。
全是对付小感冒的。
痨病他那边能治，但他弄不到那些处方药。
何况拖了两年，怕是来不及了。
他盯着老周头看。
老周头的眼睛都没眨。
过了一会儿，吴岭低头。
“我能……进去看看她吗？”
老周头缓缓摇头。
“不用。看了没用。让她睡哈。”
吴岭盯着那扇虚掩的矮门。
没再动。
过了一会儿，老周头从内堂角落端出一个黑瓷碗。
“药汤。刘大夫留的方子。”
碗里黑乎乎，一股浓得化不开的苦气。
“她妈的？”
“给小翠的。降烧。”
吴岭张张嘴没说出话来，只能先将篮子随手放在地上。
老周头把药汤递过来，吴岭接住，那碗烫手。
碗面浮着一层药渣，黑的，像把江底的泥搅起来一样。
“你喂她。”
“我？”
“她认你。”
吴岭蹲回小翠跟前。
“小翠。药。”
小翠眼皮动了一下，张嘴。
他舀了一勺，凑过去，她喝了，呛了一下。
一勺，又一勺。
半碗下去，她闭眼靠进椅背，眉头松了一点，又紧回去。
吴岭拆了一颗喉宝，塞进她手心。
“嗓子难受时含着。”
她点头。
板蓝根、止咳糖浆，他一一摆在矮桌上，挨着那碗凉粥。
又把方糖一颗一颗摆上去，像供奉。
老周头站在门口看。
“掌柜的。”
“嗯。”
“你带的，是心意。”
“心意也管事。”
老周头停了一下。
“老掌柜当年，也是这样。”
老周头像是在想很远的事。
“有一年雪大，他从那边带了一包热馒头过来，送到刘师傅他老娘手上。那会儿她病得快不行了，咬了半口，笑了一声。”
“笑完了就没了。”
吴岭喉咙咽了一下。
“刘师傅那时二十刚出头。老掌柜走了以后，他一直握着那半个馒头，握了一整晚。第二天馒头凉透了。他还是吃完了，一口一口的。”
老周头看着矮桌上那排方糖，转身出去了。
吴岭从内堂出来。
外堂日头偏西了，他在老周头旁边坐下。
老周头把自己那只盖碗朝他推了推，吴岭没喝。
一旁的刘师傅突然开口：“桔子。”
吴岭一愣。
“下回带。”刘师傅声音闷得像从地底下冒出来的，“嘴里没味。”
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吴岭来这边这么多次，头一回听他说这么多话。
结果是要桔子。
“晓得了，下次来给你带。”
“回嘛，”老周头说，“天要暗了。”
吴岭看了一眼内堂虚掩的矮门。
是啊，即便不回他又能怎么样呢，完全帮不上忙，此刻也没心情再讲一段书了。
他回来以后第一件事就是掏手机，打开备忘录记了两条。
退烧药，常备药，急救箱。
桔子，给刘师傅。
然后出门。
三月底的井巷子入了夜，空气潮润润的，路灯稀，一家烧烤摊的霓虹招牌在湿气里洇成一团红光。
巷口药房还亮着，他进去挑了布洛芬、退热贴、碘伏、创可贴，一共四十三块。
店员找零时多看了他一眼。
拐角超市买了一斤桔子，六块五，收银台姑娘戴着耳机头也没抬。
吴岭回到茶馆，把东西从塑料袋里倒出来，装进竹篮。
后门前等了大概三分钟，门缝又亮了。
这次比上回快多了。
推门进去，天是白天，但茶馆比方才他来更静。
堂倌不在，刘师傅的铜钎子也没转，棋盘边坐着三个老头一子不下。
小翠坐在外堂的竹椅上，身上换了一件素色衣服，鬓边别了一朵小小的白花。
吴岭脚步慢了半拍，他在小翠对面坐下，把桔子和药从篮子里拿出来，搁在桌上。
桔子黄得发亮，药盒白得扎眼，和这个茶馆的一切颜色都格格不入。
“掌柜的...我妈三天前就走了...”
小翠的眼神落在那些东西上，声音不哑了，但轻得像没出口。
然后她从袖子里摸出一个小布包。
蓝布的，洗得发白。角上缝补过。
放在桌上。
解开，动作很轻，手指有点抖，又控住了。
里头是四个蛋。
壳是褐色的，个头不大。
其中一个，壳上有一道细细的裂纹。
没破，只是在存着的这些天，磕到了什么。
“这是我妈叫我留的。”小翠盯着那道裂纹看了一下才抬头，“是她前几天还能说话的时候说的。”
吴岭等着。
“她说留着，送给新来的那个。”
吴岭过了两秒才从小翠伸出的手里接过来。
四个蛋搁在掌心里，沉。
他把它们一个一个放进篮子，裂纹那枚用草纸垫着放最上面。
小翠看着他码齐，轻轻点了一下头。
“你妈应该见过我爷爷很多次吧。”
“老掌柜这几十年断续来过，每次都带点东西。”小翠嘴角动了一下，像想起了什么好事，“她说她年轻那会儿，老掌柜送过她一块月饼。咬下去冰凉，但甜得紧。她到现在都记得那个味。”
小翠顿了顿。
“我妈说这回新掌柜来了，她本想——”
没说完，手指在衣襟上叠了一下又叠了一下，袖口还有一点米汤的干迹。
“接下来...”吴岭的声音涩得不像自己的，“你一个人？”
“爹早没了。”
“那...”
“老周头和刘师傅都在帮衬。街坊邻居都晓得了。三天后下葬。”
“需要...”
“掌柜的。”小翠打断他。
声音很轻。
“够了。你带的那些，够了。”
二人沉默了一会儿，小翠再次开口。
“掌柜的，你那边离这儿远不远？”
吴岭想了想。
“挺远的，但门近。”
小翠点点头，没再问话。
她把空布包折起来放回袖子里，叠得很仔细，站起来的时候晃了一下，扶住桌沿，慢慢朝内堂走了。
吴岭看着她背影，过了一会儿才走到老周头那桌坐下。
老周头给他推了只盖碗，然后给自己那碗添了水。
“我爷爷每次回那边的时候，脸上什么样？”
“跟进来的时候一个样。”
“哪一样？”
“平。”
“哭过没有？”
“只哭过一次。”
“什么时候？”
“说不得。”
“他在这边办过几场？”
老周头没马上回。
“几场都办过。喜事办过，丧事也办过。还有几场，不算喜也不算丧，说不清楚。最早那场你爷爷还没你这么大，最近那场是前些年冬天。”
窗棂上最后那层暖金色退了，刘师傅那边传来铜钎子敲椅腿的声音，两下，很轻。
茶馆的光一点一点暗下去。
“我回了。”
“路上慢点走。”
回来后，吴岭把篮子搁在柜台上，低头一看，篮子里只剩一张垫纸。
蛋呢？
他明明一个一个码进去的，草纸垫着，四枚。
翻了翻垫纸，没有。
带不回来？
他把篮子搁回原位。
站了一会儿，肚子响了一声。
他从下午到现在什么都没吃。
去厨房开冰箱，想找点东西对付一口。
冰箱里只有几根小葱，半盒牛奶，还有前天剩的米饭，用保鲜膜盖着。
吴岭看向蛋格时楞了下。
是那四枚鸡蛋。
壳色偏褐，个头不大，排得整整齐齐。
最上面那枚，壳上一道细细的裂纹。
吴岭的手停在冰箱门上。
他看了很久，最后拿出裂纹那枚。
分量实，这道裂纹比在民国时看着还清楚。
吴岭对准裂纹磕在碗沿上，声音很轻，壳沿着裂纹裂开，蛋白先滑出来，然后蛋黄——深橙色，圆，不往旁边散。
锅里加点油，蛋滑进去，滋的一声。
香味起来了。
不是普通鸡蛋的味道。
浓，浓得有点过分，像小时候在乡下吃过的那种。
他凑近闻了一下，又闻了一下。
一百年前的土鸡蛋，在二十一世纪的灶台上煎着，他有一瞬间觉得这个画面比推门还离谱。
铲到碗里，站在灶台前没动筷子。
蛋黄慢慢变凉，表面凝了一层薄膜。
窗外路灯下有人走过，脚步声远了。
隔壁奶茶店关门，卷帘门“哗”一声摇下来。
楼上有人开了水龙头，水声顺管子流下来，很短，又停了。
整条巷子安静下来。
他掏出手机。
通讯录往下划，最后手指停在一个名字上。
秦小碗，备注：发小/欠我三顿火锅，上次联系二十三天前。
想打，但打过去说什么？
说他认识一个十六岁的姑娘，三天前死了妈，留了四枚鸡蛋给他？
说他从篮子里带回来的蛋不见了，但冰箱里自己冒出来了？
说他爷爷在一百年前那头送过人家馒头，馒头凉了人也没了？
秦小碗会怎么回？
“你脑壳有问题？”
大概率是这句。
吴岭把屏幕关了，放回口袋。
端起那碗凉透的蛋，一口一口吃完了。
冷的蛋黄在舌头上慢慢化开，香味还在。
吃完他把碗涮了，涮得很干净，连碗底一粒蛋渣都没剩。
灯关了。