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林欣怡盯着那行小字，看了很久。“此诗非杜甫所作。是一守城将士，城破前所写。城破，人亡。诗传，名不传。”她用手指摸了摸那行字，纸面是平的，没有笔尖压过的凹痕，外婆写这行字的时候，已经没有力气了。她合上诗集，把竹笛从口袋里拿出来，放在茶几上，和诗集并排。竹笛上，“笔”字的旁边，又多了几笔。不是字，是一道城墙，弯弯曲曲的，很长，像是围着一座城。
她闭上眼。路在，雾在，人影在。她往前走，走到第十二个拐弯处，路边站着一个人。不是女人，不是孩子，不是老人，不是穿铠甲的士兵。是一个书生，三十来岁，穿着青灰色的长衫，头发散着，脸上全是灰，站在路边，面朝路的深处。他手里没有笔，没有信，什么都没有。
林欣怡走过去。“你是那个写诗的人？”
书生转过头。他的脸很瘦，颧骨很高，眼睛下面有很深的阴影。不是疲惫，是那种——城破了，家没了，人都死了，只有他还站着。
“诗不是我写的。”他说。
“那是谁写的？”
“城。是城写的。城破了，城自己哭了一声。我听到了，记下来。不是我写的。”
林欣怡沉默了一会儿。“你叫什么？”
“不记得了。”
“你守的那座城，叫什么？”
书生抬起头，看着路的深处。雾在翻涌，雾后面有光，很淡，像很久以前的黎明。
“长安。”他说。
林欣怡的心跳漏了一拍。长安。安史之乱，长安陷落。杜甫写下“国破山河在，城春草木深”。外婆说，不是杜甫写的，是一个守城将士，城破前所写。这个书生就是那个将士。他没有铠甲，没有刀枪，他只有一支笔。城破的时候，他用笔把城的哭声记了下来。诗传下去了，他的名字被风沙埋了。
“你后悔吗？”林欣怡问。
“后悔什么？”
“后悔守那座城。城破了，人都死了。你写的诗，也变成别人的了。”
书生低下头，看着自己的手。那双手上全是灰，指甲里嵌着黑色的泥。“城破了，人死了，诗还在。就够了。”
林欣怡从口袋里拿出竹笛，放在他脚边的地上。竹笛上，那道城墙的旁边，多了一个字——“城”。很小，很方正，像一块砖，像一扇门，像一座挡在所有人面前的墙。
书生蹲下来，看着那个“城”字。
“你找到了我。”他说。
“找到了。”
“你找到了我的城。”
“长安。还在。不叫长安了，叫西安。但城还在。城墙还在。你守过的那段城墙，还在。”
书生伸出手，摸了摸那个“城”字。竹笛亮了一下，青白色的，淡淡的，像月光，像城墙上反射的光。
“我要走了。”他说。
“去哪？”
“回城。城还在，我就还在。”
他站起来，转过身，面朝路的深处。走了几步，停下来，没有回头。“谢谢你。”他走进雾里。青灰色的长衫在雾里一闪一闪的，像一块砖，像一片瓦，像一段一千多年前的城墙，风沙磨不坏，时间推不倒。
林欣怡睁开眼。茶几上，竹笛上，多了一个“城”字。