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林欣怡盯着那张纸，纸面上**谦的笔迹又小又密，像一个人习惯了用很少的字说很多的话，每一个字都挤在一起，像是怕写慢了话就说不完了。她看了很久，久到那几个字在视线里模糊了又重新清晰——“那个姓林的人，叫林怀安。他女儿叫林秀兰。是你。”
她认出了这三个字：林怀安。她从来没有听外婆提起过这个名字。一次都没有。外婆不说自己的父母，不说自己的童年，不说自己从哪里来。她只说自己姓林，别的一概不提。小时候欣怡问过她：“外婆，你爸爸妈妈呢？”外婆正在择菜，手指停了一下，然后继续择，像没有听到。她又问了一遍，外婆说：“不在了。”就两个字。她以为外婆是孤儿。现在她知道了，不是不在了，是走散了。外婆离开了家，再也没有回去。她的父亲还在家里等她。他等了她一辈子，等到老，等到死，等到那棵槐树从幼苗长到屋顶高，也没有等到她推开院门。
“外婆从来没有说过。”她的声音很轻，像是怕惊动纸上的字，怕那些字一抖就会掉下来碎成粉末。
“她不会说。”陆知舟坐在对面，声音也很轻，“她那种人，自己的事一句不提。她帮我爷爷查别人的事，查了一辈子，自己的事却一句都不说。”
“你怎么知道你爷爷查到了？”
“因为我爷爷也查了半辈子。他查到的比这封信里写的多。他说，林怀安，河南人，清末秀才，在乡下教过书。教的不多，就几个学生，都是穷人家的孩子。他不收钱，只收粮食，够吃就行。后来不打仗了，他就不教了，一个人住在山脚下。他有一个女儿，叫林秀兰。女儿走了以后，他一直在等她回来。他没有去找她，因为他不知道她去了哪里。他只会在门口坐着，看着那条路。石头的娘在他家帮过三年工，她走的时候，林怀安送了她一只碗，说：‘碗在，家就在。’那碗底刻着一个‘林’字。后来碗碎了，碎瓷片被埋在墙根下。你捡到的那一片，就是那只碗上的一块。”
他把铁盒子里最后一样东西拿出来，是一个信封，比其他的都旧，边角磨损得更厉害，纸面泛黄，有几处被水渍泡过，留下深褐色的印痕。他没有打开，只是放在桌上，让她看信封上的字。正面写着：“林秀兰亲启。”背面落款：“林怀安。”
“你外婆没有拆这封信。”陆知舟说。“她把信留给了我爷爷，但没有拆。我爷爷问她为什么，她说，怕拆了，就回不去了。”
林欣怡拿过那个信封，手指摸到封口。封口没有被打开过，整整齐齐地封着，像一封从来没有被读过、从来没有被送到收信人手里的信。她不知道外婆为什么不拆这封信。也许是太老了，不敢看。也许是怕里面写了什么她承受不了的话。也许是怕拆开以后，父亲在等她回去的那个画面就碎了。她把它封存起来了，像把一扇门关上了。只要不打开，那扇门就还在那里。只要不拆开，父亲就还在门口坐着，等她回去。
她小心翼翼地拆开封口，抽出一张纸。纸很薄，已经发脆，像是随时会碎掉。她展开来，一个字一个字地看。字很大，像是写给一个看不清楚的人看的，每一笔都落得很重，像是怕字写得轻了，就传不到那么远的地方。
“秀兰，你走的那天，我没有送你。我怕送了，就走不回去了。你在外面好好过，不用回来找我。我在这里过得好，有碗吃饭，有屋睡觉，还有那棵槐树。院子里的槐树开花了。你走那年种的，长到屋顶高了。每年春天开花，白了一院子，落得满地都是。你要是回来，推开院门，就能看见。不回来也没事。树替你看着。爹。”
林欣怡把那张纸放下，又拿起来，又放下。她低头看着桌面上那封没有拆开很久的信，看着纸上的“爹”字。那个字写得很用力，最后一笔往下拖得很长，像是写信的人不知道该在哪里停笔，又像是怕停了笔就再也写不出这个字了。
“你走那年种的。每年春天开花，白了一院子，落得满地都是。”
她的眼泪滴在信纸上，洇开了一个小小的圆，像是一朵落下来的槐花。她用手背擦了擦眼泪，把信纸小心地叠好，放回信封里，然后把信封贴在胸口。
“那棵槐树还在吗？”她问。
陆知舟沉默了一会儿。“不知道。但方志上记载，那个村子还在。村口有一棵老槐树，据说是清末一个秀才种的。每年春天开花，落了一地白。村里人都说，那棵树在等人。”