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第七章转机(第1/2页)
第七章转机
结果出来的那天，他比她紧张。
坐在诊室外面，手心里全是汗。他把手在裤子上蹭了蹭，没几秒钟又湿了。裤子的膝盖处被蹭出一片深色的湿痕，他也没注意。
他的腿不自觉地抖着。膝盖一颤一颤的，怎么都控制不住。坐着的塑料椅子跟着一起颤，发出轻微的“咯吱咯吱”声。
她坐在他旁边，反而比他镇定。
伸手按住他的膝盖。手掌凉凉的。
“别抖了。再抖椅子都要散架了。”
“我没抖。”他嘴硬。
腿不抖了——因为她的手按着。她的手不大，但按在那里，像一块石头，稳住了他整个人。
“你从刚才就开始抖了。从挂号的时候就开始。填表的时候手都在抖，以为我没看见？”
“那是冷的。”
“暖气这么足你还冷？你看看别人，人家穿一件毛衣还出汗。”
她白了他一眼。嘴角却微微弯了一下。
他不说话了。盯着诊室的门，像盯着一扇生死之门。门是白色的，上面贴着一张A4纸，写着“主任办公室”几个字。纸边有些翘起来了，他用目光描着那个翘起来的角，试图让自己不去想结果。
心脏跳得很快。快到能听到自己的脉搏在太阳穴上突突地跳。他抬手摸了摸脉——一百一十多。太快了。摸出两粒速效救心丸，含在舌下。苦味弥漫开来，和舌尖上残留的早餐味道混在一起。
他在心里默念：良性。良性。良性。
不知道念了多少遍。
走廊里的人来来往往。一个年轻女人推着轮椅经过，轮椅上坐着一个光头的小男孩，五六岁的样子，手里举着一个气球，红色的，气球上画着笑脸。小男孩经过他们的时候，看了王淑芬一眼，朝她挥了挥手。她也朝他挥了挥手，笑了笑。那个笑容很温柔，温柔到李明远看了心里发酸。
门开了。
主治医生拿着报告走出来。脸上带着笑容，不是那种职业性的、看惯生死后的漠然，而是真心的、替病人高兴的笑。
“王主任，好消息。穿刺结果是炎性假瘤，良性的。不是转移，也不是新发肿瘤。”
他腾地一下站起来。
站得太猛了，眼前一黑。他扶住了墙，稳了两秒钟才缓过来。墙是凉的，石灰粉蹭在手心里，白花花的。
良性的。
良性。
这两个字在他脑子里炸开了。像烟花一样，五颜六色的，在他灰蒙蒙的脑海里一朵一朵地绽放。
他转过身。一把抱住了她。
抱得那么紧，像是要把她揉进自己的身体里。他的下巴抵在她肩窝里，她身上有股淡淡的洗衣液味道，不是以前用的那个牌子了。以前的牌子是薰衣草味的，现在这个没什么味道，就是干净的、清新的肥皂味。
她被他抱得喘不过气，拍着他的背。
“好了好了，别哭了。”
可她自己也在哭。
眼泪顺着脸颊往下淌，滴在他肩膀的衬衫上，洇开一小片深色的印子。她戴着的毛线帽蹭歪了，露出光秃秃的头皮一角。他感觉到了，腾出一只手，轻轻地把帽子帮她正了正。
走廊里的患者和家属都看着他们。一个头发花白的男人抱着一个戴毛线帽的女人，哭得像个孩子。
男人的肩膀一耸一耸的，喉咙里发出压抑的、含混的声音，像是被什么东西堵住了。女人的手在他背上轻轻地拍着，一下一下的，像是在哄一个做了噩梦的孩子。
“我不管。我就哭。”他的声音闷在她肩窝里。带着浓重的鼻音，像是感冒了，又像是好多天没睡好觉。
主治医生在旁边笑了：“王主任，您先生对您真好啊。”
她愣了一下。想说“我们已经离婚了”。
可看了看他哭红的眼睛。看了看他花白的头发。看了看他像个孩子一样趴在她肩上的样子。那双手还紧紧搂着她的腰，像是怕一松手她就会消失似的。
她没说出来。
只是轻轻地说了一句：“是啊。他对我很好。”
当天晚上，他请她吃了一顿好的。
牡丹江最好的饭店。不是那种金碧辉煌的大酒楼，而是一家藏在巷子里的东北菜馆。门脸不大，进去却别有洞天，院子里挂着红灯笼，雪地里踩出一条通往包间的小路。
他点了一桌子菜。锅包肉、地三鲜、小鸡炖蘑菇、猪肉炖粉条、酸菜白肉、大拉皮。全是东北硬菜，盘子摞盘子，把小圆桌摆得满满当当。
“你疯了？这么多菜吃得完吗？”她看着满桌子菜直心疼，伸手要去退菜。服务员已经走了，她急得直喊“服务员等一下”。
“吃不完打包。”他拦住她，给她倒了一杯酸奶。“庆祝你没事，吃顿好的应该的。”
“这得多少钱啊。”
“你别管钱。管吃就行。”
她看了他一眼。低下头。忽然小声说了一句：“老李，谢谢你。”
“谢什么？”
“谢谢你来看我。谢谢你——还愿意来。”
“你是我老婆——”
“前妻。”
“前什么妻？我不同意。”
他放下筷子。认真地看着她。眼神很认真，认真到她不敢对视。
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“淑芬。我们复婚吧。”
她夹菜的手停了一下。筷子悬在半空中，夹着的一块锅包肉慢慢往下滑，油汁滴在桌布上。然后她继续夹，把锅包肉放进嘴里，嚼了很久。锅包肉是酸甜口的，外壳脆脆的，里面的肉很嫩。她嚼着嚼着，觉得今天的锅包肉特别酸。
“你爸妈那边——”
“我请了个住家护工。专门照顾他们。白天晚上都有人。护工姓刘，五十多岁，退休护士，人很细心。我下班了回去看着就行。”
“孙子呢？”
“儿子儿媳妇下个月调回哈尔滨了。”
他的声音低了一些。
“他们在深圳发展得很好。儿子是金融公司的总监，儿媳妇在外企做项目经理，年薪加起来快两百万。可是太忙了。一年到头回不来两次。孙子从出生就是……就是你带的。孩子跟他们不亲。上次视频的时候，孙子管他妈叫‘阿姨’。”
他的眼眶又红了。
“儿子在电话里哭了。说对不起我，对不起孩子，对不起这个家。可是深圳那边刚升了职，走不开。我说你们好好发展，家里有我。可我知道，他们心里也苦。哪个当爸妈的不想陪孩子长大？可是不拼不行啊。房贷、车贷、孩子的教育，哪样不要钱？我和你不也是一样？一拼就是三十年。拼到老了，拼出一身病。”
他停了一下，端起杯子喝了一口水。水是凉的，他也没叫人换热的。
“淑芬，你说咱们这一辈子，图什么？”
“图一家人平平安安的吧。”
“可咱们一家人，分在三个地方。你哈尔滨，我牡丹江，儿子深圳。”
她的声音很轻，像是怕惊动什么。
“什么时候才能在一起？”
他沉默了。
包间里很安静。墙上挂着一幅牡丹花的国画，画得不算好，花瓣的颜色太艳了。窗外有人放烟花，砰的一声，窗玻璃被震得嗡嗡响。烟花的光从窗帘缝隙挤进来，在墙上画出一道一道的颜色，红、黄、绿、紫，闪一下就灭了。
过了一会儿。他抬起头。
“我申请调牡丹江来。”
她愣住了。手里的筷子“啪嗒”一声掉在桌上，滚了一下，掉在地上。她没有捡。
“你说什么？”
“我说，我申请调到牡丹江来。”
他重复了一遍。声音不大，但每个字都清清楚楚。
“哈医大那边我已经谈过了。他们不放我走，说我是科室的顶梁柱，走了介入组就散了。但同意我以柔性引进人才的身份，每个月在牡丹江待两周。剩下的两周，我来回跑。”
“你的手术怎么办？你的学生怎么办？你的——”
“淑芬。”
他打断她。伸手握住了她放在桌上的手。她的手还是那么凉，骨节还是那么硬。他把那只手包在自己的手心里，一点一点地焐着。
“我这辈子，救过很多人。教过很多人。写了那么多论文，做了那么多手术。可我最想做的，就是陪你。”
她的眼泪终于没忍住。哭出了声。
不是无声的流泪。不是用手背擦一擦就能忍住的哽咽。而是从胸腔里挤出来的、压抑了太久的、像决堤一样的哭声。
包间外面的服务员推门进来送菜，看到这场面，愣在门口，不知道该进还是该退。他朝服务员挥了挥手，服务员赶紧关上门退了回去。
她趴在桌上，哭得浑身发抖。肩膀一耸一耸的，连带着整张桌子都在微微晃动。他给她盛的那碗汤在桌上晃了晃，洒出来一些。
他站起来，走到她身边，把她揽进怀里。下巴抵在她头顶上，轻轻拍着她的背。
“不哭了。不哭了。都过去了。”
“李明远，你说话算话吗？”她闷在他怀里，声音含混不清。
“算话。”
他伸出手。像三十年前在图书馆那样。
“拉钩。”
她从他的怀里抬起头。眼睛肿得像桃子，鼻尖红红的，毛线帽又歪了，露出光秃秃的头皮。她也不去扶正，就那么看着他。
伸出小指。勾住他的。
两个人的手都在抖。他的手是冷的，她的手也是冷的。两只冰冷的手指勾在一起，却好像比任何时候都暖。
“拉钩上吊，一百年不许变。”
包间外面有人在唱生日歌。不知道是谁过生日，一群人笑着喊着“生日快乐”。蜡烛的光映在玻璃窗上，晃晃悠悠的。他看了一眼那光，又看了一眼怀里的她。
窗外的雪不知道什么时候停了。天边露出一小片深蓝色的天空，没有星星，也没有月亮，但比下雪的时候亮多了。
她从桌上拿起掉在地上的筷子，用纸巾擦了擦，继续吃饭。锅包肉凉了，外壳不脆了，但她吃得还是很香。他把那块凉了的锅包肉夹到自己碗里，把自己碗里那块还热着的换给她。
“吃这块，这块还热。”
她没说话。低下头，把那块锅包肉塞进嘴里。
嚼着嚼着，眼泪又掉了下来。
她没擦。
他也没说话。
窗外的烟花又响了几声，然后彻底安静了。雪停了，风也停了。牡丹江的夜，从来没有这么安静过。